El amor es fake

Me gustaría creer que mi falsa imagen del amor de verdad es falsa
que el amor no es como un príncipe azul, que
llega y el tiempo se vuelve impensable, que 
no llega para convertir las calabazas en carrosas 
y que tampoco llega para disfrutar solo de un baile
Me gustaría creer que es algo que se alimenta día a día
cual río que fluye y cualquier animal es digno
de inclinarse y tomar de su agua,
un amor sucio sin miedo a las manchas
sin miedo a la profundidad 
e impropio de los tabúes
con la apertura de leer el kamazutra
de practicar la ouija,
con la apertura de perderse en la calle 
de ir visitando bazares 
y leyendo autores anónimos, 
de observar catedrales inmensas 
inalcanzables a nuestras manos
Pero no es así, 
el tiempo se vuelve eterno, 
se vuelve un devorador de sueños y de uñas, 
te penetra con angustia e incertidumbre, 
hasta el hambre te arrebata 
y ese pequeño espacio mental 
del que uno se cree dueño 
lo mantiene abierto para el montón de pensares malestares, 
ahora 
lo comparto con mi montón de quimeras, tóxicas y con largas tenazas, 
filosos colmillos y con punzantes garras